Илья Графоманов. Нехорошие стихи

На главную | Поиск
Вы находитесь в Хранилище файлов Белорусской цифровой библиотеки

Илья Графоманов^TM. Нехорошие стихи

* НЕХОРОШИЕ СТИХИ *

("мы - тысяча дохлых кошек", "Мечта идиота",
"сказал один чудак", плач No..., "петь атлас бедр...")

________________________

x x x

"Вы - триста кровавых пятен"
Алина Витухновская.

Мы - тысяча дохлых кошек

"Здесь так любят рубить головы. Странно, что кто-то еще вообще уцелел!"
<Л. Кэрролл>

"Бог ест. И смотрит TV.
Хватит развлекать ублюдка!"
<Алина Витухновская. "Уничтожение Реальности.">

Мы - тысяча дохлых кошек,
Блеск тусклых зрачков в полутьме,
Милльоны кишащих мошек
В осклизлом трупном дерьме,

Милльярды глистов в навозе
- сплетение жирных телес;
Мы иск предъявляем в отцовстве
Создателю светлых небес!

Подобно ему, мол, гадим,
На части друг - друга рвем,
Со всякою мразью ладим,
И дырами ртов орем:

"Даешь, падла, зрелищ и хлеба,
капусты побольше, травы;
Спускайся, паскуда, с неба,
- Марш в кухню, - смотреть TV!

Веди себя, скот, прилично,
Ты ж нам, как никак, - отец.
За нас ты в ответе лично: -
Начало нам - твой конец..."

Ни звука в ответ, ни движений,
Все та же пустая тьма.
- Ни райских блаженств, ни мучений,
Лишь вечные груды дерьма...

Живем во враждебном мире
И, странно, - никак не поймем,
Что мир, как улитки домик
На плечи, взвалив, несем.

Набил ты рюкзак свой дрянью
- и все на пути твоем дрянь
и вот уж не гулкой ранью,
А, хлюпая, - меришь срань...

Набив рюкзаки навозом,
Оскальзываясь в дерьме,
Бредут за родным паровозом
Слепцы к добровольной тюрьме;

Стальных челюстей же владельцы
Все тот же навоз жуют
Опарышьим нежным тельцем
Заполнив уют кают.

...

Мы - тысячи дохлых кошек,
Застывший, но хищный оскал
Милльонов спешащих мошек
Стремленье на нити накал...

x x x

МЕЧТА ИДИОТА
(или "грипповуха")

Здорово, мой друг - читатель!
К тебе обращаюсь я -
небрежный бумаги маратель,
Твой шут - Графоманов Илья.

Сидеть бы в шутах мне вечно
Но, надо же, - повезло
И северным ветром, конечно,
Листочек ко мне занесло.

Скажите, какой еще ветер
Принес бы подарок мне,
Когда в голове моей дует
Сильнее порой, чем вовне?

Какой еще ветер, скажите
Смог ревность в себе б унять?
И только борей, благородно,
Сумел пораженье принять!

Принес он листок бумаги.
Тот весь был исписан, измят,
весь в кляксах сомнительной влаги,
Наброски на рваных полях...

И строчка дрожала нервно,
Скакала, рвалась порой.
И странно тянуло серой
- безвкусной казалось игрой...

и пусть недалек я умишком,
понять удалось даже мне,
что этим листочком - Фортуна
мечтой о волшебном сне,

о звании гордом поэта
зазывно меня манит;
- в манящем юпитеров свете
смогу я предстать, как пиит!

Ужели мечта идиота
Трепещет в моих руках?
без адской горячки работы
- хвать - нет журавля в облаках;

всего - протянул лишь руку
- журавлик прибился сам
(поесть - изловлю ему муху,
но точно - везет дуракам).

Да только боюсь, мне текста
Восполнить потерь не дано,
Живого в листе нет места
Обуглено все, прожжено;

В отдельных местах сомненье -
Не строчка ль прожгла листок?
Я даже с Иисуса терпеньем
Его б прочитать не смог!

Поэтому я решился
его Вам представить, - как есть,
Без всяких в себе угрызений
присвоив писавшего честь.

x x x

...
...
А в 33 я умер.
Исчерпался.
Черпал до дна. Себя. Опустошил,
А труп бродить остался;
Для исчерпания себя - ни воли в нем, ни сил...

Смешно: - высок, упитан, не дурак (казалось бы),
ну что еще вам нужно?
- Я с тем же сожаленьем на страну
свою смотрю, что корчится натужно.
Вернее корчилась. Теперь - "в ней жизни нет",
как по иному поводу, в недальнем прошлом
уже сказал известный вам поэт...
О чем бишь я? Ах, да! В достатке пошлом
Могла б страна сегодня пребывать: -
Богатств не счесть, огромные пространства
И, вроде, люди - все - не дураки,
и не чудовища неведомого царства...

Но жизнь ушла, царит везде распад;
и если где заметно шевеленье,
так это черви жирные кишат, -
Чума - их пир, их праздник - разложенье...

Все вроде есть, да только нет души...
Толпа все силится считать себя народом,
но под какую дудку не пляши
во время смуты - все ты будешь сбродом.

Коль всходы не взошли
- их рано жать.
Не лучше ли с посева начинать?

...Ах да, я о себе, похоже, начал петь,
верней - сквозь жар горячечный хрипеть.
Так что - перехожу к баранам
(удобней, правда, было б - за стаканом).

...Я в 37 надумал возродиться.
В том возрасте, когда погиб поэт, -
во мне поэт лишь только народился.
Или проснулся, мертвенностью лет
последних, сном сознанья пробужденный.
Поскольку я был мертв, когда его носил,
то, стало быть, и он - мертворожденный.

О чем бы он писал, когда бы жил
когда и я вздыхал дрожащей грудью?
Когда и я отраву жизни пил,
а не бродил среди химер безлюдья?
Когда б в тот час мир этот посетил?
Когда бы жил, да-да, когда бы жил!

О чем б писал? Известный всем набор:
- Что "было, было...". Помниться - в Одессе...
О чем, скажите Вы, еще писать? Подбор
Сюжетов скуден. В каждой пьесе,
Меняя имена, одни и те же страсти...
Судьбу благодарю за все! Она меня
Сомнительной избавила напасти -
Перешивать на старых куклах имена.

...
...

кого я раньше знал, того не знаю я
но ненависти нет во мне утробной: -
когда хотел - я жил, не жил - когда хотел,
в общеньи ж - это очень неудобно.

в общеньи нашем - каждый режиссер: -
по вкусу своему он пьесу ставит,
он в том не виноват, когда актер,
зевая, из ансамбля выпадает.

И это хорошо, когда чудак,
намучавшись с тобой, умоет руки.
но если ревность в нем заговорит,
то тут уж, право слово, не до скуки;

когда: -
"те, кто не с нами
- против нас!",
все черти ада, рьяно, входят в пляс!

...
...

...Ну, вот, наконец, родился
И что бы мне вам рассказать?
О том, что не больно мертвым
рождаться, Не больно рожать?

Вам это возможно в новинку
Но знаю, мне Вас не пленить
Надолго; и следуя рынку
я б должен вам БОЛЬ предложить...

...
...

я знаю как это просто,
я знаю, как это легко
и знаю, что эта дорога
меня заведет далеко...

печален конец пророков,
не близок мне их удел,
я сдвинул бы даты сроков,
когда бы убить сумел

того, кто, прервав свой лепет,
звук первых освоив слов
на ухо мне жарко шепчет
и эти слова - не любовь

- а я зароюсь в подушки
свободы своей не отдам
не стоит и мятой полушки
мое предсказание вам

...сгорая в своей горячке
ложусь, и опять встаю
лежать бы тихонько в спячке
очнулся - опять на краю

ах, кони, ах, злобные кони
меня не маните зрачком.
я с правилом этой погони
провиденьем только знаком,

и я не хочу свободы
постылой своей терять!
но новой - поэта жизни
совсем не готов убивать

и пусть поклоняюсь я духу,
но проклял я детский пыл,
с которым я, стиснув руку,
живое в себе убил.

не знал я, что зверь - живое,
что в духе - смертельный хлад,
что четверо их, не трое
и что не вернусь назад

Поэт, ты моя надежда,
- Давай о весне споем
- "Мы - тысяча дохлых кошек" -
в ответ завывает он

не знает, считаться ль не хочет
по недостатку лет
что мне предоставлен выбор,
и правильный выбор - смерть.

но вы за меня не бойтесь
я помню, как убивать:
- покрепче схватить за живое
и, плача, все крепче сжимать.

когда убиваешь тело
пытаясь исправить мир,
помни, что не заштопать
ничем абсолюта дыр

ты думаешь этим шагом
к себе приближаешь смерть?
но крутит она динамо,
ее не тебе иметь.

ты только меня послушай,
я знаю, как убивать,
как мертвым остаться в мире,
как смерти другим не отдать

я знаю, как в собственном мире
хлад смерти изведать вполне,
вот только придется в сортире
бывать изредка, тебе;

что тоже не очень удобно,
зато же ты сам, - твой мир
изведает опыт загробный,
познает эстетику дыр...

...

я помню, я четко помню
котенка в себе оскал,
как стиснув себя за горло,
я зверя в себе убивал.

...

сидел бы сейчас котенком
мяукал бы в полутьме
и было б, о чем поэту
душевно попеть во мне

но стиснув мертвые зубы
мертворожденный скрипит
- Мы - тысяча дохлых кошек,
нас Духом не победить!

и хоть мне себя не жалко
но слезы теснятся в глазах,
- я знаю, что это надежды
последней - бесславный крах

...
...

Ну что ж ты старик облажался?
Что? Вновь захотелось пожить?
Меня ты убить собирался!
Что, сил не хватило убить?

И где же хваленая хватка?
Не этот ли вялый захват?
Не правда, ль приятно лапка
Сердечко сжимает в когтях?

...
...

песнь зверя, вбирая слухом
на зов мы его спешим,
и не торгующим духом
нас стадом собрать своим!

Разрушим торговцев лавки,
Пусть, даже, кос'ят под Храм,
Рекламно блистают главки
- терпеть не могу реклам!

...
...

крадусь, соревнуясь с ветром,
бесшумно неся свой труп
"Мы тысяча дохлых кошек!"
- листья шуршат на ветру

- "идем по дороге мы, скалясь" -
шакалом я вою во тьме
- "Мы тысяча дохлых кошек!" -
ответом летит ко мне...

- "мы рвемся сквозь тучи мошек",
я голос сорвав ору!
- "Мы тысяча дохлых кошек!"
эхом звучит в строю.

- "восславим, восславим Зверя!"
дробь ритма вбивает в мозг
- "Мы тысяча дохлых кошек!
Мы то, что всему итог!"

...
...
...

...очнулся опять ненадолго
и ужас меня б пробил,
когда б не ходячим трупом
в живом еще теле был

Котенок, мой милый котенок!
Не можешь понять никак,
Что бесполезно сердце
Трупа сжимать в когтях.

Что надо б вцепиться в разум,
Чтоб в сон погрузился он,
И станет вам страшным братом
Рожденный смертельным сном.

Сольет он хрип ваших глоток
В согласный кошачий хор.
И будет очень уместен
В том хоре твой мерзкий вздор.

сжимая искусно трубки
хрипящих измятых шей,
Волынок отвратные звуки
Вольет в дыры ваших ушей

Вливаясь кипящей серой,
Огнем, разливаясь в крови,
Он в ваших застонет венах.
Завоет Он песнь Нелюбви!

...

...прошу я, с бессильем пророка,
прошу я свою болезнь:
убей же меня до срока,
ты мертвый мой труп добей.

...
...

законов у бога много
и краха симметрий - один.

и пусть бесконечна дорога,
и пусть мы скользим в дерьме,
не верю, не верю я в бога,
но хочется как - в челове...

x x x

спасибо, спасибо, Случай!
- смог вовремя бред прервать
и не дал горячки виденьям
завесы сорвать печать...

x x x

На этой загадочной фразе
Писатель рассказ оборвал.
А врать - так чего мне ради?
Я с роду (без цели) не врал...

Да только мне все это странно,
Мне кажется, мал был лист
И как эти стопки строчек
В обычном листке улеглись?

Сверяю - все, вроде, точно.
Но разница, все же, разит
- все жухло, все вяло, не сочно
в листке же - огонь горит...

28-29.10.99 </МЕЧТА ИДИОТА>
***

x x x

(По следам одной телепередачи)

Сказал один чудак: -
"Нет в слове мастерства...."
Губой он не дурак: -
"ведет сама судьба!
ведет твоей рукой" -
он с жаром говорил -
"небесный ли покой,
огонь иных ли сил,
кипит в твоей строке -
то не дано узнать;
пришли мы налегке,
нам лишь дано принять...
порядок заведен не нами и давно..."
и что-то дальше пел, вертлявое говно: -
"Булгаков, мол, не прав, раз Мастером назвал...
Булгаков, мол, коряв, и пониманьем мал,
И разве Мастер мог о мастерстве писать?
Учитесь у меня, как позу принимать: -
Потупясь, ножкой - шарк,
дерьмом в достойных - шварк, -
вот это мастерство, вот это высший класс,
(а что вранье - в кругах утонет чистых глаз)
Вот небо (или Ад) уж говорят во мне"
- так говорил чудак, один, на букву М.

05.11.99

x x x

(плач No...)

Ой-е,
небо любое
Ой-е,
синее небо
Слушал
К'апели.
Уши...
Слышал
- падали с крыши
Капли,
цокотом цапли
Клюва,
стукали больно.
Были
вольными мысли
Выло
зазвучье раздольно

Ой-е,
небо любое
Ой-е,
синее небо
ОбО,
да абы, да кабы,
кабы,
да об бы, да еб бы,
было б
погано не так бы,
так бы
красиво не выло...

...стыло
постылое рыло
тело
безгубое пело
лило,
сопело, хрипело,
сини-
е звуки сипело
ох...

26.11.99

x x x

"...петь атлас бедр и бархат ягодиц,
округлость форм или упругость стана,
и в лицах, как всегда, не видеть лиц,
а губы лишь, желать их непрестанно
коснуться раскаленным ртом своим,
и заклеймить, и пить.
И пить. Не напиваться..."
- Вот так стишки мы блеклые творим,
Где нужно б чем иным, - попроще, напрягаться.

28.11.99

* ИЗБРАННОЕ *

x x x
Слов мурашки по глади листа, -
как по телу гусиная кожа.
x x x
Нерв мертв.

Разум -
вер - дур
убийца
ломку - надежду
оставил.

В пустоту...
x x x

Подсознаньем немым,

Без слов бесполезной одежды,

К мира нерву всей мощью нейронной приткнусь.

Сознанием Знанья проникнусь

Петрушки!

Как же Вы Логосом счетным

Мира Континуум нагло хотели познать?
x x x
Распевно качаясь, сижу,
мысль напеваю
ритмично, перебирая слова,
смысл подбираю к строфе

x x x
Вязь древесных ветвей на белого снега листе - черным кружевом,
Глаз отдыхает, узнав. В мозгу разлилось всевременье -
Эстетики Вечность вломилась в нежданном повторе мгновенья.
x x x
Ритма напев гудит бессловесно в затылке
сознанье, по-рыбьи дыша
жадно хватает мысли немые обрывки,
но нет...

Немытая рыба Немая из Немана
Слушает немо всплески рыбачьего гомона.

Ворог по вражьи ворожит овражье.
Бог - обожествленье богача богатого обогащения
x x x
1999
x x x
Да, не воспеты мы,
Ни тел соединенье нас к жизни не зовет,
Ни Черный Человек вселенского похмелья
К нам не придет

Что нам любовь? Всего - переплетенье
Из тел и слов.
Но излюбитесь до кровавой пены -
не склеить снов.

Который век, все вновь и вновь решаем -
Быть иль не быть?
На что нам данную природой Вечность переводить
- Игрой, петлей или стаканом укоротить?

Но как не рвись ты, как ни бегай
В небытие.
- Бег твой. И только.
Бытие же - уж не твое.

Чем сны иные лучше этих
Мне не понять...
Сизифа рвение найти решение
Пора унять.
x x x
Я видно, псих.
Пишу я стих,
Во мне стучит он мерным стуком.
Хоть ритм стиха давно гудит во мне,
Но бессловесности я поражен недугом.

Я видно, псих,
Пишу я стих,
Засел мотив (его) в мозгу - осины колом.
Встречаются слов вставки кое-где,
Но, в основном, лишь ударенья частоколом.

Вот взял я лист. Как и ведро бы взял,
когда б отправился за рыбой иль грибами
Ага, уже я ритма звон унял,
Ужо сейчас займусь словами!

Я видно псих,
Я слышал стих,
Испытывал я странное блаженство.
Хотя всех слов не разобрал еще,
Но предвкушал уже их совершенство

Когда ж с листом в руках, как браконьер,
Отправился я на (того) стиха поимку,
Он, испугавшись видно, замолчал,
Оставив мне лишь смыслов недоимку.

Я точно псих!
Ей-ей, я слышал стих,
И текст в нем был (мне) в общем-то, не нужен.
Теперь текст есть, быть может, есть напев.
Но тот, что слышал я, - не будет обнаружен.
x x x
Я смотрю на лист.
Ужели эти я писал слова?
Чья, банальные сравненья,
Породила голова?
x x x
Я знаю, что глаза мои -- пусты,
Безжизненны - как черепа глазницы;
Ни созерцанье красоты, ни боль,
Ни гнев, ни страсть, ни любопытство,
Ничто не зажигает в них огня.
И это странно радует меня.

Я знаю, что глаза мои -- пусты
И холодны, как черепа глазницы;
Ни созерцанье красоты, ни боль,
Ни гнев, ни страсть, ни любопытство,
Уже не зажигают в них огня.
И это, странно, - тяготит меня.
99/03/05
x x x
Понять чего хочу, - пытаюсь головой
И отчего перебираю строки?
Издать протяжный, чистый вой,
Вонзить рыдающие звуки
В пространство ночи,
Заглушить сознанья знание
Никчемности живого?
Звериности его и пустоцветья.
Отнюдь.
Как можно огорчатся бытию?
Достойнее есть цели (иль мишени?)

x x x
Ни быть, ни ‘не быть - равно не хочу.
Душе -- даешь тепла, а телу -- пищи,
Дух ценит Знание, а Зверь -- Успеха жаждет.
Каких ты целей в жизни не ищи,
Согласием меж ними и не пахнет.
Да и нужно ль оно?...( Кому из четверых?...)

Но долгими безлунными ночами
Я их сбираю вкруг себя. Очами,
Что видеть мной приучены незримых,
Поочередно - всех их изучаю.
Пытливых и немых моих вопросов
Чреда сама собой течет,
Доколе, не совершится что-то
Во внешнем мире...- Забытье прервав.
И странными, чужими, не моими - тогда они мне кажутся;
Природа, - по меньшей мере, странной. Прихотливой...
Связать свою судьбу с созданьем
Строенье чье и вся структура - так розна,
Причудливо сплелись в нем силы
Столь несовместные, как мы бы не желали,
За стол один и под единый кров свести их...

x x x
Я заражен стихом;
Вернее -- темой.
И ритма жду, как рыба, ртом дыша,
Чтоб нанизать из подсознанья пены на ритм слова
Спокойно, не спеша.

Но ритма нет;
Сознание удушьем
Сдавлено;
Панически оно
спастись пытается, как жаба, ртом дыша.
Ни слов из подсознания, ни ритма ему уж не достать.
Хоть тема хороша.

02.03.99.
x x x

Ах, Грибоедов..., "Горе от ума"?..
Ну, как же, ну конечно проходили...
Комедия, а пафосом полна...
И хоть убей, но в ней ума не находили.

Ах, Чацкий! Ну, разнуздан, ну горяч!
А как пред девушкой блеснуть он желчью тщится!
А в результате -- как его не прячь,
Не гений, ль кто сумел сего добиться?

Так нам казалось. Но прошел за годом год,
И нам глаза как будто подменили -
мы видим только горечь, боль и стыд,
где раньше пафос находили.

Что сложного - язвить со стороны,
Да колесить себе туда-сюда по свету.
Но от того, чем сны твои полны,
Попробуй-ка сыскать карету...

Блеснуть? Ну да, конечно же, блеснуть,
А чем еще могли бы объяснить Вы
Уменье прямо в сердце резануть,
И от себя -- себя отсечь ударом бритвы.

x x x
Который год ношу в себе слова,
Нет не стихи, скорей обрывки, фразы.
Коль в детстве не привыкла голова
Искать слова и рифмы из проказы,
То к дням, когда уж есть, чего сказать, -
Без слов душа обречена мычать.
/10.04.99 -?/
x x x
Открыл тетрадь, былое пробежал;
И вот уж мыслей плотный рой кружится,
В висках напевно ритм застучал,
И, кажется: - лишь миг и строчка заструится.

x x x

Saturday, June 05, 1999

О каждом предмете есть песни в Натуре:
О битве кровавой, о женской фигуре,
О бездне бездонной, о залежах злата,
О людях коварных, о душах богатых

О черни ничтожной, о Гения Музе,
Случайности шара бильярдного в лузе,
О каменном госте, моральном законе,
Божественном нищем, мерзавце на троне -

Заметь, обо всем, что встречается в мире,
имеются песни, доступные Лире;
И если особый представиться случай, -
Найдется и эта - ты только подслушай.

О битве успешной, о женском коварстве,
О лужице грязи, конях и полцарстве,
О людях душевных, о грешнице падшей,
Услышишь напев ты, ушей не встречавший

О правде народной; вселенской Гордыне,
Механики точной законов твердыне,
Фортуны подарке; О нравов падении,
Торгующих в Храме, пророков гонении,

И прочем, что мыслимо или творимо,
Что в вечность уносится непоправимо,
Что сложно рассудком объять и измерить,
Найдется мотив. Мне ты можешь поверить.
x x x

x x x
Я странным волненьем сегодня охвачен,
Неведомой силой его озадачен.
Не бесы ль, с утра закусив беленой,
Взялись наблюденья вести надо мной?

Я леность прервал и к бумаге приник;
И стих предо мною нежданный возник;
О нем я не думал, его я не звал.
Кто песню напел, кто мотив нашептал?

Кто бредит во мне, кто сознанье мутит?
Хоть чаще всего - летаргически спит.
Кого не дозваться, коль есть в нем нужда?
И лезет, хоть тресни, одна ерунда.

Забавно, скажу Вам, и видится мне, -
Как делаю стойку в своей голове,
Как гончая, чуя нежданную дичь,
Волненья инстинктов не в силах постичь.

Откуда ей знать, что под тем вон кустом
Найдется по-птичьи ухоженный дом.
Быть может, напротив, там мышка живет,
И хвост огурца непрестанно грызет...

Вот будет забава, вот будет конфуз -
Поднять грызунов обглодавших арбуз!
И, вместо дуплета ружейных стволов,
Услышать остроты хозяйских котов...

суббота 5 Июня 1999 г.
x x x
x x x
О всяком явленьи есть песни в Природе:
О ножек красе, лошадиной породе
(И Бесов весьма недалеком народе),
О ложе царицы, о дальней земле,
Мерзавцах больных на большом корабле,

Их модной болезни, улове богатом,
О бочках набитых не рыбой, но златом,
(Любимым, доныне, детьми шоколатом),
О сущих вещах, и о том, чего нет,
Уже написал, иль напишет поэт.

О всяком предмете есть песни на свете, -
Одни не доступны ни тлену, ни Лете.
(Печально, - бывают, глухи к ним и дети...)

воскресенье 6 Июня 1999 г.

x x x
воскресенье 6 Июня 1999 г.

Ох, что-то мне не пишется, ох что-то мне не можется;
И песен мне не слышится и сердце не тревожится.
Сижу я, клаву мучаю компутера железного,
Зачем вы мамы родите такого бесполезного...

Пахал бы землю матушку, свиней кормил бы варевом,
А не смотрел б с раскрытым ртом я за закатов заревом.
Жену бы мял исправно я - змеюку подколодную,
Послал бы на хрен лирику - материю холодную.

Сижу вот думу думаю, а мог копать бы ямочки,
Да задирал бы юбочки у каждой поселяночки.
Блестел бы я здоровием, дразнил фигурой лепою,
А так, - сверкаю нынче я одной лишь голой репою...

Ой, что-то не моглося мне, да что-то не писалося;
Да только все заладилось, хандры той не осталося!
Сижу, мешу по клаве я компутера железного.
Такая вот особенность у дела бесполезного.

Ах, если бы да кабы я с мальства тянулся к лирике;
Не к стройной математике или забавной физике,
Не тайнами б природными я мучил б репу с младости,
А слога б куртуазного, к грядущих пассий радости.

Поэтом модным сделался б, косил бы под Вишневского;
Признали б, в остроумии, прямым потомком Ржевского;
Имел б к любому случаю я колкости дежурные,
Да был бы зван в тусовки я, где люди бродят нужные.

Глядишь - на презентациях я б в смокингах расхаживал
Модели длинноногой я б достоинства поглаживал;
Хлебал себе б шампанское, мешал бы пиво с водкою,
А по утрам поблевывал б отборною икоркою...

Сильны мы задней мыслию подстлать себе соломкою,
Да не заманишь пряником в стожок ты юность ломкую;
Но почему-то, кажется - всяк мог бы подтвердить, -
Лишь там оттяг нам чудится, где мы могли бы быть.
x x x
Ну вот, осилил я завязку,
И впасть в задумчивую лень
Опять могу себе позволить.
И всякой дряни дребедень
Уже не смеет приневолить
Меня записывать ее.
Довольно!
Впрочем, забытье,
Желанной неги расслабленье,
От дум главы опустошенье -
Никак к поэту не идут.
То рифм мельканье там иль тут
Ему в разгоряченный бредом
Работы, уж усталый ум,
Мечтающий избегнуть дум,
Стечется вдруг, - кордебалетом,
Прелестных ножек обещаньем
Послушным быть его желаньям...

Но стоит ль верить обещаньям
Подружек ветреных моих?
Мгновенье - вот уже и стих
Вдали их звон. И щебетаньям
На смену весел скрип грядет.
Кровавых боль мозолей ждет
Уже натруженные руки.
И тут совсем уж не до скуки...
Добраться б из последних сил
До берегов зовущих пляжей;
Нет, не нуддистских эпатажей
Нам в это время призрак мил,
Но почвы верная твердыня,
- До мути укачалась дыня...
суббота 26 Июня 1999 г.
x x x
Читаю Лермонтова я; - забавно,
Как страстно тлена он картины описал
Ужель в столь юный возраст -
Некромана - к самой костлявой, страстью воспылал?

Хоть несколько я старше, но фантазий
И страха приступов отнюдь не нужно мне,
Чтобы пустой - в живом - увидеть череп,
Иль мой же хладный труп в измятой простыне.

Окоченением он трупным скован.

Синий.

А цел, иль рван, - какая в том печаль.
Мы умерли - родившись.

Смерти иней

С тех пор уже на нас лежит.
Но вдаль

От кинохроники виденья

Уносится мой взгляд. Я знаю, - смерти нет.
Моей, - в моей же вечности, - хотя бы...
Пусть тленно тело - это не секрет,

Но раньше, знаю, вечности не станет,
Чем сожалеть о смерти мне пристанет.
И вот мораль: - не лучше ли душами
Общаться нам, чем смертными телами.
x x x
(но, коли бред маниакальный
Души нам бисер подарит,
То, что с того, что штамп печальный
На воле гения лежит...)

Понедельник 28 июня 1999 г.
x x x
Но вот боюсь, нашел, стихи читая
Различных авторов (и жизнь их разбирая),
Один печальный для меня закон: -
Тем невозможнее задачу ставил он
Восторженным рядам приверженцев своих
- как с жизнию его - его же гордый стих
Возможно примирить?
Иль гордость усмирить?
Кумира ли простить...
Или стихи забыть?..

- Чем жестче с природой явлений бывал
Наш гений, иль в людях порок порицал.

Позора б не отметиться печатью, -
Мишенью послужив тому ж проклятью!

Понедельник 28 июня 1999г.
x x x

"Они любили друг друга так долго и нежно,"

Лермонтов.
Вот строчки былого поэта тихонько читаю, внимаю,
И ритма качает волна, и негромкий мотив разбираю,
И грустно и радостно мне, и светло и тревожно,
И бесконечность пришла. И магии слова понять - невозможно...

И мысли нежданные волны - ласкают, с собою несут и качают,
И все несуразности мира - нежданным теплом обнимают,
И нет уж причины для гнева, и зла; для обид ни одной нет причины,
И все Человеки мы просто, - не женщины или мужчины...

Но знаю я точно, что нежные звуки затихнут и теплые блики угаснут;
Опять будет голову всякая муть занимать понапрасну;
Поэтому ль в радости грусть, пусть светло, но все зыбко, тревожно?
Куда бесконечность уходит - понять - невозможно...

среда 30 Июня 1999 г.
x x x
x x x
Неужели стану я
Яд копить,
А достойного узря -
Укусить,
Лишь рефлексу согласно,
Стараться;
Не сумев же - беситься ужасно;
В адских муках, сгорая напрасно, -
Извиваться
- Пытаться
кусаться...
x x x
Сегодня странно прикоснулся к небу,
Хотя и строк совсем не помню я;
Не помню автора, размера, даже - тему
- Лишь ощущение прозренья бытия...
среда 30 Июня 1999 г.
x x x
...Вот я (без минуты) журналов солидных страниц постоялец;
Довольный собою (с утра), - в читалку направил стопы;
- сейчас я изданий e-mail-ов составлю себе капиталец;
Себя виртуально продам, - потеснятся столпы!

Но все же, за делом корыстным, нехитрым, -
Глаза, ненароком, на строчек я стайку скосил: -
И пошлая влага в глазах - ощущеньем забытым.
Гармонией случай (спасибо ему!) - угостил.

И вот уж сомнения сгрудились, репа заныла, -
Мол, с рылом суконным - не стоит в калашный нам ряд...
На годы вперед уж редакция все разграфила;
Придется, боюсь, графомана трактат невпопад...

Wednesday, june 30,1999
***

x x x
Я могу трудиться
И стишки писать
(Только бы забыться
Надо, да устать,
Чтобы отпустила
Слов знакомых нить
Подсознанья сила.)
Свежий дождь пролить
Ритмов, слов, сравнений
На листов поля
- Расцветай причудливей
Творчества земля.
Творчества - сиротчества
Странная земля.

Ринг единоборчества,
Бранные поля
Доблестей ристалища
- Не забавы для.
Но и не пристанище
Длинного рубля.
Пусть порой обглодана корыстью
- Вот тля!
Но все же не теплица здесь для
Длинного рубля...
Кислого да сладкого
Вкусного и гадкого
Легкого рубля

Ко всему привычная
Черная земля.
Ну, - совсем обычная;
- В пухе тополя;
- Даже неприличная,
Зад свой заголя,
К рифмам безразличная,
Там гуляет бля...
Хваткая да верткая
(Шило в зад, с отверткою...)
Да... Тра-ля-ля-ля!

Звать ее Фортуною
- Приглянулся - гля, -
И вот тебя уж знают все: -
Ну, - каждая сопля...
- Вот какая сладкая
Мягкая да гладкая
Там гуляет бля...

Личная - безличная,
В смехе - неприличная,
К воле - безразличная,
Ко всему привычная, -
Странная земля...
x x x
...
Вот уж и в забое
Ты рекордов для.
Ох, ща мы нарубаемся
Отборного угля...
Хотя давно не нужно
Угля для корабля:
- Повсюду силу пара
Сменили дизеля...
Но, чуть не до икоты
Котов придворных зля,
- Терзает о примерах
Забота короля.
...
Так и поэт о рифмах
С горячностью моля,
Не в силах успокоиться,
Все вновь и вновь соля,
С таким трудом добытые,
Землей надежно скрытые,
Ищейкою отрытые,
Словечек трюфеля.

01.07.99
x x x

Муки творчества.

Посмотрим, что у нас...
Ага, вот это - мило, -
Вот туточки свежо -
Пожалуй, в самый раз.
Постой, постой, вот это - сила!
И с ритмом хорошо,
(Строй рифм ласкает глаз...)
...
Но, думается, Думок - через край,
На вкус взыскательный - натужно...
Тут ремесло, а нужен чувств раздрай!
Так- так - вот это то, что нужно: -
Свежо,
Ритмично,
Ненатужно,
И чувственно весьма при том...
- Ну, о порнотке мы потом...

Однако хочется пожрать.
Но что же мне послать в газету?
Не эту ж дрянь, да и не эту...
- Опять нетленку создавать?
...
Да, кстати, пока помню, о нетленках,
Где тут гордыню в перья я разнес?
- Надуманно, да ритм дрожит в коленках...
А тут и вовсе - пафосный понос...

01.07.99
x x x

Гимн Солнцу

Стоит жара, который день,
Тела в томленье,
Взлетела, бешено, на тень
Цена, по мановенью

Сокрытого, для прочих игроков,
Божественного длани.
Но нам капризный нрав его не нов,
Смирились в ожиданьи,

И все нетерпеливо ждем
Игры на пониженье,
Прохлады, пролитой дождем...
И в лицах - жажды выраженье

Чуть скрыто, вежливо от всех
Не выдать чтобы:
- Развей чуть-чуть жара успех
И все. - Готовы...

Но средь вменяемых вполне
Есть исключенья, -
От спячки восстают в огне,
В них просыпаются влеченья

Заснувшие на время, - до поры,
Когда светило
Напомнит почитателем жары,
Что названо Ярилом

Их было предками оно недаром,
И в ярости своей сжигает жаром.

И, если, в нашем северном краю,
Ты, прихотью рожденья,
Обязан всем живым в себе огню,
Без исключенья,
-То вспышки ярости с восторгом ожидай
Обычно тусклого Светила.
И не зевай, истосковавшийся вдыхай
Горячий воздух сердцу милый.

И струи теплые по жарким телесам
Пускай несутся липким водопадом.
И банной принадлежностью трусам
Уместно уподобиться, встречаясь с задом...
...
(И пусть, неповоротливой, во рту
Язык дубиною распухнет;
Застынет на губах безгласый страха крик,
И жаркий небосклон навстречу рухнет...)
...
Жара уж спала
Кашляя, сопя, в прохладном этом мире пропадаю,
Хоть не пристало
Сыновьям огня такое настроенье, знаю...

02.07.99 - 04 Июля 1999 г.
x x x

Этюд графомана.

Поэтам по призванью не чета, -
Я Лиры трели выставлю к продаже.
И пусть строка моя не стоит не черта,
Но урожай я соберу. И даже -

Иных поэтов в этом превзойду,
Как то великим не обидно.
В товарную эпоху я живу,
И ценностей других давно уже не видно

Вокруг, как не ищи, засаленному глазу
Чем тусклый злата блеск.
Чему обязан, слову или газу,
Иль производству рыболовных леск,

Ты будешь злата обладаньем, -
То формы лишь. А содержаньем
Эпохи - утвержден один стандарт -
Товар. И гордо этот несть штандарт

Любой эпохи должен обитатель,
Конечно, если ты не драный маргинал,
А обществу приятный обыватель.
Спою и я товару мадригал,

Его достоинства восславлю с наслажденьем:
- "Досель поэта кот сметанки б не едал,
Коль не возможно было б отчужденьем
Ея воспользоваться. Коль стихи б писал

Поэт лишь только для забавы.
И если б не корысти каждый стих
Пропитан был бы соками отравы,
То, разве, совершенства бы достиг

К нему ничем не принужденный
Порыв фантазии ничтожный?

А так - поставим в позу Музу,
Пускай стишков нам недоносков наплодит
Коровой дойной. Случай верткий в лузу
Зажмем, - Фортуну оседлать совсем не повредит.

- Конвейер наши дамы обслужат дуэтом,
Прибавочный продукт производя, при этом.
Производительность задравши высоко,
Начнем шедЁвры извергать свободно и легко...
x x x

Стихов былых поэтов занят оскопленьем
Кастратов присовокуплял к своим твореньям...
Однажды, пола признак из народного изъяв,
Воскликнул - "Гражданин", но был, [уже], не прав.
x x x
03.07.99

x x x

Суббота 3 июля 1999 г.

Сегодня видел сон. Его плодов не в силах,
Я точно знаю это, записать.
Перевернулись б гении в могилах,
А нынешние, - принялись б икать,

При самом лучшем качеств их стечении,
Не в силах зависти сдержать воспламенение...

-Сомкнув ряды, из сумрачного моря идей и строф и ритмов,

Строчек двинул вал.
И только надо мною проходила одна волна,

За нею поспевал
Другой. Искрясь идеями, воинственною пеной сравнений вольных,

Гребнями шлемов,
Прокатывал тотчас, ничуть не нарушая торжественную стройность

Сомкнутых рядов.
И был заворожен я, силой ошарашен стихии вольной,

Стройностью идей
В порядок приведенных, дисциплине жесткой послушных,

Без ребяческих затей,
Но вместе - вольных, но не глупою бравадой, а мысли необъятной,

Мощной широтой.
И я не мог от этого виденья, пусть для понятной цели, -

Для земной

(- Хоть что-то записать, и вслух перечитать,
И славы поискать, ну а потом -- продать)

Свое сознанье силой оторвать
Хоть понимал я ясно, - не видать
Мне и десятой доли совершенства...
- Еще чуть-чуть продлись блаженство, -
Я, пробудясь, его просил;
И засыпал, и дальше длил...

...
Ну вот, опять добаловался - с корыта трещиной остался: -
Покуда изумленье изливал,
Хвост птицы-жар из вида потерял...

...
Но здесь прощенья должен я просить,
Коль, всуе, для сомнительных сравнений
Поэтов славный цех себе употребить
Позволил. Пусть и в целях упражнений,
Дурачества; для зарисовки впечатленья;
Фиксации столь чудного мгновенья...
И, знаю я, наверное, у всех,
Кто входит, и входил в тот славный цех
Бывали случаи прозрений и видений
Ничем моих не ниже сновидений.
И многие, возможно, виденье зрели бдя,
С усердием пером за ним следя...
Но, как не жаль, в земном своем обличье, -
Высокое урезано в величии: -

Известно - облачась в одежды изречения,
Теряет мысль всю высоту значения.
x x x
На сладкое - юбок займемся природой, -
Попробуем связать длину с приличьем и погодой.
x x x
На негу и комфорт благословил создатель
Того, кто с гордостью несет названье "обыватель".
x x x

Воскресенье 11 июля 1999 г.

Вы простите мне, коли что не так,
Читал Галича, - слезы капают.
А, казалось бы, - так, слова, - пустяк,
А вчитаешься, - так царапают!..

И поет орган, что всему итог...
Благодарности ток звучит в висках...
- Слышу ясно я тихий диалог,
Толь на кухне где, толь - на облаках,
- Коли что не так, так ведь я - не бог, -
Собеседнику говорит в нем Бах.

Очищающих слез, сглотнув комок,
Просветленный весь, - что промытый прах,
Собеседнику отвечает бог:
- ты прости меня, коли что не так,
- дал бы больше я, да, прости, не смог,
Дал бы больше я, да, прости, - не Бах...

...
Вы простите мне, коли что не так,
Читал Галича, - слезы капают.
А, казалось бы, - так, слова, - пустяк,
Что же по сердцу так царапают?
x x x
...
Желанье не огонь, скорей - вода
Огнем оно не станет никогда...

Желанья можно жажду напоить
Огонь - убив лишь только, погасить.
x x x
(Подражание Данте в пер. Лозинского).

Земную жизнь, шутя, уполовиня,
Остался я с очками на носу,
Утратил ноги, посох и маслины

И тенором теперь произнесу,
Что лес желаний тщетных но кипящих
Давно уже в себе я не несу.

И мне не горше смерти и не слаще
Усталость мудрая - в столь ранние года,
- Я раньше слаще ел, - и какал чаще.

x x x
Я знаю, наверное, будет недолгим
С прекрасною музой запойный роман.
- Таким уж на свет я родился убогим,

Достаточно длился волшебный обман,
- Обрыв расставания будет пологим.
Отчалив от брега в неверный туман

Других берегов неизвестную твердь
Возьмется разведать судьба маргинала.
Нужна кораблям в путешествии медь

Но меди, - как цели, досель не знавала
Душа маргинального толка, а снедь,
- С рождения мира в пути не мешала.

Но тут я закончу пустой свой этюд,
Учиться со строчкой играться нелишне,
Приятнее, все же, осмысленный труд...
x x x
Ночь, улица, фонарь, и, может быть, аптека
Свет фонаря безжизнен, одинок.
Цветет черемуха. И тело человека
По мостовой бредет наискосок,

Как мотылек - на света зов неверный.
Отсутствующий взгляд - нет, не расскажет нам,
В каком сил напряженьи черезмерном
Сам человек несется по волнам

Навстречу бурям. Как грохочут громы,
И вспышки молний разрезают свод...
А мы лишь видим, как от дома к дому
Тень человека медленно бредет...

Ночь, улица, фонарь, занесена аптека
По окна снегом. Мягкий снег валит
Сквозь раструб света. Тело человека
Бредет опять. И только снег скрипит.
x x x
Я хотел бы картины природы писать
Научи меня, мать,
Научи меня, мать
Я хотел бы таланты в себе отыскать
Научи меня, мать,
Научи меня, мать.
И свободные песни из сора слагать
Научился я, мать,
Научился я, мать.
Но зачем не учила, что нужно хотеть
Денег звонкую медь?

Просто - звонкую медь.
x x x
Ох ты, гой еси, добрый молодец, добрый молодец, Петр Иванович
Ты чего все без дела болтаешься, не токаришь продукцию нужную?
И не пашешь родимое полюшко, - поросла лебедой земля матушка...

- Я б и рад потакарить продукцию, я б и рад попахать бы полюшко,
Да совсем взбеленилися клятые, да совсем сбеленилися, батюшки.
Все России богатств не доделятся. Все в куски не дорвут ее родную.
До поры же, - всем нам загогулиной, несуразной, своей похваляются
- Не до ваших забот, мол, мелочных. - меж собою никак не долаются...

А чего ж ты, брат, Петр Иванович, да не точишь ножичек востренький?
Да чего ж ты, брат, Петр Иванович, не идешь с агитатором буйненьким -
Для себя справедливости требовать? Иль совсем уж в тебе нет силушки?

Как возьму да я вострый свой ножичек, - то на кой агитатор мне буйненький?
Без меня набралося братиков - все силенкой да злобой балуются,
Без меня набралося братиков - вот братки то уж все, да не братия.

15.07.99
x x x
Гордо реял вестник бури над равниной пенной моря,
И поэт, ему подобно, каркал, накликая горе...
Что возьмешь ты с глупой птички - в ней мозгов - что в Гульке хрена,
Но, порой, не слаще редьки блюд бывает перемена, -
И поэт, стуча как дятел,
Повредил себе головку,
Все критерии утратил,
- даже вспоминать неловко ...
Так, бывает, не подумав, все шумишь - скликаешь бурю,
Нет, учиться б на примерах, - всяк своей страдает дурью...

Суббота 17 июля 1999 г.
x x x
Я взялся, как-то, полетать над городом своим.
Пронесся ураганом я, лишь мыслию движим.
А вправо, влево, вверх иль вниз не все ли Вам равно,
Коль без усилий и затрат движение дано.

Хотя я несся как стрела, но ветра не поднял,
Научным языком: - его "источником не стал".
(и если в фразе Вы моей безвкусье увидали,
Не я значенье нашептал, - его Вы сами знали.)

Когда же надоело мне бессмысленно метаться,
То долго думать я не стал, занятным чем заняться.
Завис я над дорогою - с чуть видимым зазором
И плавно вдоль нее побрел с невозмутимым взором.

Я на людей смотрю вовсю, и вижу - замечают
Движенья способ моего. Он их не удивляет,
- от наблюдений этих я все больше удивляюсь,
Неужто проще апельсина я перемещаюсь?

И почему ни у кого лицо не отвисает?
Ужели всякая сопля секрет паренья знает?
И только потому они стопами землю месят,
Что всех заносчивых глупцов клеймом презренья метят?

Иль гигиене следуя - для нужд пищеварения
Запрещено отображать на лицах удивление?
Быть может, вид парения они не переносят,
- своим пренебрежением всех воспаривших косят...

А может, это уж не я? К примеру, скажем - Пушкин.
- себе, немного, я польстил; возможно - Погремушкин,
Как бы на ниточке вися, достоин удивления
Гораздо меньше автора столь чудного мгновения.

Положим, Погремушкин я, - Шалтая близкий друг.
И в одуревшей голове взрывается испуг, -
Когда та, как бы, ниточка, да, как бы, оборвется
Вдруг это развлеченье сном Шалтая обернется

Ах, Тру-ляля и Тра-ляля, какая незадача, -
Игрою глупою ума поставил я задачу.
Коль не себе отвечу я, узнаю как ответ,
Что я теперь - не тот уж я, что нес весь этот бред?

17.07.99-18.07.99
x x x
Легкий слог, короткий слог, -
Слова длинного итог.

Легкий стук, короткий стук,
То глухой паденья звук.

Легкий шелест ветерка - юных рифм строка робка...
Что же стала тяжела, опыта набрав, рука?

Облила погода вдруг все прохладою вокруг.
В такт с прохладою, мой друг, посетил тебя испуг...

Над стихом трясешься ты, с ритмом злобным бьешься ты
Отгоняешь мысли ты, - распугал ты все мечты...

В дом корысть к себе впустил, и гордыню ты впустил,
Стало тесно в доме так, что свободу ты забыл.

Ветерок тебе не мил, злобы всасывает ил...
Где героя нам найти, чтоб тебя освободил?

Чтоб свободна и легка стала вновь твоя строка,
Мысли дерзостный полет унося за облака...

Легкий стук, короткий стук, -
Уронил тебя испуг.

Легкий вздох, короткий вздох,
Падший испустив, подох...

(Бедный вынести не смог нашей тяжести забот.
Прописать бы шутку нам, вместо каторжных работ.)

Воскресенье 18 июля 1999 г.
x x x
Есть ритмы у меня, но темы измельчали.
Иль раньше просто дна не замечали?
x x x

Понедельник 19 июля 1999 г.

Понедельник день тяжелый.
Тучи все заволокли.
И порывы и метанья
От поэта утекли.
Вот в носу он ковыряет
- не идут никак на ум
Рифмы, без которых вянет
Строчка вольных гордых дум.
Да и с думами загвоздка, -
Та - мелка, а та - пошла.
Муза - вредная поганка -
Бросила меня, ушла.
Все не клеится, да черт с ним,
Лишь к ноге котенок льнет.
И печаль, и радость, впрочем,
Все, когда ни будь, пройдет.
x x x

Суббота 31 июля 1999 г.

Июль уж пролетел и август наступает.
Покрылось небо тучами, нахмурилось и плачет.
Душа своих порывов совсем не понимает;
По вечным темам песен, бесцельно, мысль скачет...

Вчера явилась Муза, немного поболтали;
От пустословья праздного мгновенно мы устали;
Что ж, видно расставания теперь не избежать,
- придется спад взаимных симпатий переждать.

Все в мире снова серо (чтоб не сказать уныло),
И, если бы умело, наверное б, заныло
От мути этой сердце, но плакать не умеет,
И о возможном счастье, увы, не сожалеет.
x x x

Вот белый лист лежит и чистотой зовет,
Вот скрипнуло перо и строчка побежала,
Фантазия отправилась в полет,
И, камертоном, чувства струнка задрожала.

Несется под ногами вновь земля,
Неведомым встречая поворотом.
Не хочется движением руля
Испортить наслаждение полетом...

Свободно льет сознания поток,
Немного ошибаясь в сопряженьях
Различных мыслей в речи стройный ток,
От воли пьян в размашистых движеньях.

Да и сознание неграмотно слегка,
И мысли бесенятами резвятся
(Когда случается дорога далека,
То эти чертенята нос бояться

На обозрение, случайно, показать, -
А вдруг заставят до конца скакать
По пыльной деловой дорожке?
Не натрудить в пути бы ножки.).
...

Нужно ль грамматики следуя правилам
Мысли отправить на ложе прокрустово?
Станет намного ль, в итоге, приятней нам
Строчка, костями несчастных похрустывая.
x x x
Friday, August 13, 1999

Пятница, тринадцатое.

Я тринадцатого, в пятницу,
Сесть за стол заставил задницу,
И давай пером поскрипывать,
Строчки мерные пописывать.

Ох Вы строчки, строчки мерные
Ну куда без Вас мы денемся?
В радости и горе верные;
Да писать, простите, ленимся.

То писать, простите, ленимся,
То, - до тошноты испишемся,
В пустословья путах бесимся, -
Вот и с Вами редко видимся.

Но пойдет писать губерния,
Так хоть за уши оттаскивай;
В эти чудные мгновения
К нам, без дела, не заскакивай, -

Зашибем мы под горячую
Руку, к слова ритма чуткую,
Вперив на тебя незрячую
Бестолковку Вия жуткую.

Бестолковку Вия, лапочки,
Что могет узреть незримое,
Не нужны ему ни лампочки,
Ни другое что, носимое

На макушке у проходчиков
Тайных недр, - у спелеологов;
Мы без всяких там приборчиков
Превзойдем толпу фонологов, -

То зарыкаем раскатисто
Иль гиеною, прерывисто,
Захохочем лаем радостно,
Леденяще и заливисто.

Леденяще и заливисто,
Интригующе - пугающе,
Будем, бормоча, похаживать
Рыко-взвизго-бормо-лающе...

Предлагаем мы оценщикам,
В этот миг, - напялить тапочки
Что белее снега белого: -
Нам их мнение до лампочки.

Нам их мнение до лампочки,
До поры; пока нам пишется, -
Разве что со стенкой вазочки
Их рецензии увидеться

В ночи длинные доводится.
Но когда о пропитании
Вспомнить, все же, нам приходится,
То огрех сей в воспитании, -

В вывих челюсти обходится
При попытке укушения
Тела части, что находится
Ближе средства подношения

К рту иль уху ложки с кашею;
Сладкой, вкусной, жаркой кашею,
Со хорошею, да не нашею...
x x x

вторник 17 Августа 1999 г.

Восторг жары весь в прошлом. Хладен мир,
На небе тучи; сыро и противно.
Вновь серость чувтв, заношенных до дыр
Я в строчку норовлю воткнуть картинно.

И пусть строка мертва, причешем мы ее,
Слегка припудрим щечки нафталином,
Из тайных сундуков в подгнившее шитье
Оденем, чтоб гляделась Арлекином, -

Пусть неестественно, но ярко и свежо...
А что не греет, дрянь, - то не моя забота.
Моя задача - чтоб смотрелось хорошо, -
И без того, - довольно сложная работа,

...
x x x
Last-modified: Mon, 29 Nov 1999 20:42:29 GMT

Проект Либмонстра, партнеры БЦБ - Украинская цифровая библиотека и Либмонстр Россия

https://database.library.by